VITRINA

(RESEÑAS Y EXTRACTOS DE PUBLICACIONES RECIENTES)

GUETTO AMERICANO (Antología)

de Ernesto Carrión

CATAFIXIA EDITORES - Guatemala

Por Wladimir Zambrano

Un guetto es un área separada donde el  existir y el  proceder se articulan, de manera que una demanda   es  el escarpelo que te divide en el imaginario colectivo, su gesto y su numeración de nombres (La condición de individuo que se levanta para hablar y  el cerco donde el origen es un edifico étnico…). La arqueología cultural que es la cohibición como tentáculo… Ausencia de muleta en una realidad religiosa e inaplicable a los sentidos…Civilización… Especie...O caminar solo, pero en compañía del primer escuadrón de los que se quedan en silencio para transmutarse, voluntaria o involuntariamente, y en mayor o menor reclusión…

Días que también son cuerpos y re significan la historia oficial como organismo patógeno. Privado de segundas versiones y maniqueamente obsesivo a la hora de reproducirse.

Finitud, oquedad, monotonía…fuerzas a las que se resiste la voz poética con admirable dominio de la imagen, sostenimiento del discurso o la redencion como ejercicio de cartógrafo de cicatrices y humedades, porque aquí como en toda la obra de Carrión “cohabitan diálogo y tormenta”.

Publicado en la Colección latina de catafixia editores, el autor reúne aquí (su onceavo tomo) parte de lo mejor de sus libros anteriores como: Monsieur Monstruo, Demonia Factory, La Bestia Vencida, Fundación de la niebla, Telegramas para Madame Monstruo, Carni vale y Los Diarios Sumergidos de Calibán (Libro I), próximo a lanzarse en la ciudad de Guayaquil.

Extracto:

a Piva

en sana comunión

aquí no hay virgen santa que se adore pero un circuito de personas se toma mi cerebro     encienden una vela a sus difuntos     recorren sus parajes      se agarran de los pelos mastican sus uñas desabridas     se lanzan de cabeza contra el pavimento carcomido de mi corteza     putos patanes pederastas niños orinando en cuadras ordenadas como soldados hombres y mujeres colgando sus corbatas sobre negros letreros     moribundos y vivos lisiados prostitutas ciegos y frágiles muchachas víboras todos con capucha     dios y el diablo comparten una vela proyectan una antigua película sobre la invertida parte de mi cráneo (ahora cine únicamente abierto para los animales) entonces pasando frío doblo la página que late: revuelvo el mundo     y la casa se quiebra como un mendigo enorme cubierto de bruma     adentro mis camisas colgadas son otros pájaros rojos cuidando de esa puerta entreabierta que no me atrevo a cruzar     pocas palabras -desde un lugar hasta hoy desconocido- van marcando un círculo de tiza dentro de mis ojos     luego cruzan el círculo marcado hasta que empiezan a arder como roedores sobre la página blanca (no recuerdo haber amado lo suficiente como para resistirme al sueño que crece a esta hora desde las baldosas)     abandono la página: mudo nuestra muerte     y me entrego sin intereses funcionales o indispensables a un sueño que derive hacia otra nostalgia     a un sueño que derive a una puesta de sol donde un niño frota sus trenes contra el herbaje del patio como un pensamiento     se me ocurre el olor del chocolate como una balsa lenta estrenando un faro roto en la memoria     pero hace tanto ya de este bullicio de esta ebriedad que no me permite hablar con otro que no sea yo mismo     de este hundir mi cabeza en la garganta que ahora solo me queda para dormir el temor de dormir     el caos incompleto de arrastrar lo que nombro bajo un millón de velas     el festín de difuntos que comienzan por la casa como el veneno     un bosque negro donde zumban animales asesinos     pasando frío

UNO SIEMPRE DEBE SER UNO

AUNQUE ESE UNO SEA INSOPORTABLE

QUE NO SE ATREVA ALGUIEN A DECIR DE NOSOTROS

QUE NO TUVIMOS LA CULPA

GUÍA DE DESPACHO

Enrique Winter

EDITORIAL CUARTO PROPIO-CHILE  

MERCADERÍA DE PRIMERA NECESIDAD

Por Víctor Hugo Díaz

 

Desde el primer poema hace una descripción física, geográfica y a la vez simbólica de un pueblo costero donde todo es pasado, donde todo es desaparición y cuyo producto final elaborado es el presente. 

Sobre esa primera patente de nostalgia se nos refuerza este imaginario con poemas como Agüero y Arquitectura, entre los cuales se arma una articulación en base al recuerdo, pero opuesto o mejor dicho inverso; en el primero el anciano pescador ya no recuerda el nombre de su hija y en el segundo el hablante recuerda claramente la conversación con su padre “Y a eso dedique mi infancia, a dibujarle rascacielos y chozas/ La pega de mi papá consiste en que no se caigan”

En este engañoso primer golpe de vista pareciera que el viaje por donde nos lleva el libro ya estuviera definido y acotado pero no es así, nada está concluido: “donde ninguna construcción se ha terminado/ para eludir impuestos o mirar las estrellas”. 

Guía de despacho es sin duda un instrumento comercial significativo o de transacción, el juego vital entre la oferta y la demanda del tiempo transcurrido y su ganancia acumulada: eso que ya no es. 

El hablante pretende embaucarnos con esta primera apariencia, es decir señalarnos un lugar del cual la distancia temporal y no funcional nos separa, pero del que luego, y durante todo el texto, se escapa o trafica, pasándose por debajo, saltándose el trámite hacia múltiples direcciones. Este supuesto container temático timbrado de lo que fue, no es el verdadero contenido. Guía de despacho es un documento adulterado que pretende en la mirada del lector, burlar las aduanas del sentido.

Hablo de un papeleo potente y trágico, una Orden de Compra ausente que sin duda apelaría al deseo, una Guía de Despacho que entrega  la mercadería, el producto subjetivo y experiencial que conforma un hablante-libro, cito a Patricia Espinosa: “me interesa un hablante/igual/ un texto” y finalmente la Factura que no se nombra pero siempre está presente, la no dicha pero sí declarada, declaración de ganancias y perdidas propias de los destinos; pienso en el poema Declamación “cuesta aceptar que uno es un ciruelo/que primero dio flores, luego hojas/ solamente. Recién pensar en frutos”

Los poemas en el libro se articulan en secuencia de folios, documentación aparentemente en orden desde el 94 al 130, pero un investigador-lector-contralor atento, objetivo y subjetivo a la vez, se pregunta por los anteriores, de donde viene la materia prima simbólica o es reciclaje. Es aquí donde Winter, sin hacerlo evidente muestra su pertenencia estética y establece la previa, dejando claro el lugar desde donde escribe, aquí prevalece la mirada, la construcción y la experiencia por encima de la mera palabra o el tecleo, aquí el lector se enfrenta a imágenes sugerentes, evocativas y lo más importante: concretas;es decir, lo escrito se ve. La  poesía no es sinónimo del arte abstracto y experimental de la palabra y sus aburrimientos, está ligada a la vida y su fragilidad.

Aquí el ojo se mueve y zigzaguea como por las calles y escaleras de Valparaíso, no sabiendo que sabe que igual se encontraran a la vuelta de la esquina.

Los pliegues y bisagras se entrecruzan dando ritmo y atmósfera, como un juego de manos con papel doblado que forma situaciones y lugares desplegables: “se trasluce la media no el pliegue/ ese pliegue es la piel, el comienzo de lo que casualmente se cubre/ (del sol)/….Miradas de reojo.” creando un diálogo entre el sujeto y su entorno, poesía situada: “la canción de la radio, tan parecida a lo que les ocurre/… uno sólo sostiene lo que suelta”

Por momentos esa voz se enfrenta a decisiones clave, como en el poema Bolsillos, donde la duda se centra en la elección interna y social, entre la libreta de apuntes-registro y la billetera. Otro rasgo que enriquece y da más polisemia a esta obra de Winter, son sus distintos niveles de discurso, por una parte predominante, está la mercadería, es decir los poemas como tal y por otra los textos que se refieren a sí mismos y a la reflexión acerca del cómo y a lo que en ellos está escrito,  ejemplo Valentines, en donde se habla casi desde fuera del libro, sobre éste y de sí mismo.

Guía de despacho es muestra de diversidad vital y soltura de cuerpo y palabra, pero en donde hábilmente se redondea, llegando en el último poema a la misma playa donde todo comenzó. Ese lugar costero donde llegan las ballenas muertas para ser faenadas. La ballena es un elemento enorme e inquietante que amenaza con reaparecer durante toda la lectura, una especie de pretexto desequilibrante que se dice pasado, pero que siempre está ahí, en algún lugar del mar o de la memoria.

Guía de despacho es a mi subjetivo juicio, un subir y bajar de las mareas de lo vivido, privacidad e historia, recuperación y vigencia, un intercambio o diálogo entre un sujeto sólido pero desechable, ese lugar-cuerpo, y lo exterior que lo rodea y contiene; ¿y por qué no? un “tramite” temporal que nos recuerda y visibiliza que la poesía, la buena poesía, como la que se puede tocar en este libro: fue, es y será siempre, una mercadería de primera necesidad.

Extracto:

SOTO                                                                                   0109

Un triángulo rojo al centro del pecho

stencil que pintó el sol con la camisa de molde

y el sol deja mi piel como los muros

de las piezas que arrendaba.

Deshollejo la que otra rozó

y el ojo al fin distingue los grises de una vida gris

cuya belleza no es televisable. Volantines

duermen siesta en el sauce

sin saber que cayeron.

Y al sauce nuestros nuevos ojos,

sin la mancha se quiebra mi cabeza

con la mancha se inclina a gusto.

Soy lo que toco, no quien desafina

aunque mire el mismo mar que miramos todos.

Qué ganas de empujarla

y patalee de espaldas a la niebla de las pequeñas cosas,

popa convulsa convulsionando estrías,

que en el gris se pierda

y demuestre el agua como nadie más.

Le saca la arena a los zapatos

pero la arena aparece cuando los reviso

y en vez de buscar algo de mar,

me enojo.

                  Me apoyo de boca

donde se apoyó de boca

en una escena típica de desencuentros

(televidente: vea las rodillas flectadas

los pies en medios giros).

Se trasluce la media no el pliegue

ese pliegue es de piel, el comienzo

de lo que casualmente se cubre

(del sol).

   Miradas de reojo,

la línea horizontal de las pupilas, de la boca,

dos que no se miran de frente

aunque locos bailen a la Piaf en el living

o se monten cuando en rojo el semáforo,

porque miran juntos a un punto muerto:

el mar, la tele o la avenida mientras una maneja y ambos cantan

la canción de la radio, tan parecida a lo que les ocurre.

Uno sólo sostiene lo que suelta.

Pero ella da la espalda al escenario

y me busca entre el público.

OBSCENIDAD DEL VENCIDO (Antología)

Andrés Villalba

CATAFIXIA EDITORES - Guatemala

Por: Wladimir Zambrano

Explota la ciudad y los fragmentos de la gente mutilada son un vicio…Fuego que se bebe al instante y repetirse y repetirse para leer las calles… Combustible y  tambaleo  para que encienda el cráneo su asfalto, y gira la lengua en  las piernas como un idioma alternativo donde todo es gastado, secado, carente de originalidad, pero constantemente humedecido. Digo esto pensando en el título del libro que nos alude a la tipificación legal de expresiones (palabras, imágenes o acciones) que ofenden la moral sexual prevalente.

Voz que renombra los cuerpos del frio. Movimiento y los deseos de los otros para sentir la mano como guante. Mínimo disfraz para decir: neblina. Polvo (de las cosas que en pasado hablan como si fueran la sangre del presente) pues la derrota aquí no es por tierras ni por fuerzas, sino porque las palabras no encuentran certidumbre.

Extracto:

AL FONDO DEL VASO VACÍO

Obstinada la sangre en polvo

me seca la lengua:

la negación es el agua de la fuente

y el deseo un nervio descuartizado

envejezco un minuto

por segundo

en mi reloj un lunes con canas

se alarga y gira al revés

abro la boca y disparo

un misil de abejas

que se extinguen antes

de llegar al prójimo

siempre fallan

siempre es nada

de esto sólo queda la lluvia:

lo único cierto es que llueve

como si la noche tuviese

una zanja perpetua

pero la sed va in crescendo

un mosco revolotea inútil

en esta salvaje oscuridad:

con el crujido

del domingo más triste

del mundo en mis manos

otro hombre quiebra

el universo estampando

su cabeza en la ventana:

de los huesos molidos del paisaje

nace un ave negra y mojada

que se desuella con la sequedad

circundante

y en la lentitud

en la agonía de la expiación

despide la estridencia mortuoria

de un silbido igual a tu voz/ tu cruz/ mi viuda

que es una lanza perpetua

en los sesos

a través de la ventana rota

asciende la crudeza y la desgarradura:

la ciudad no es el escusado de nuestra jaula

la ciudad engrasa su motor

la ciudad hierve en la garganta del diablo

se caldea y la flatulencia perdura:

siempre son las 12:00

lo único cierto es que llueve

las gotas forman paisajes de hielo:

glaciares todas las bocas

esto es el después

pero algo más se fractura

y un periódico amarillo

es lo que queda después de tantos años

cuando sigue lloviendo

el vértigo es el frío

otro pájaro se suicida en mi frente

y de la herida brotan flores negras:

el relámpago es más que un látigo

que eriza el reloj y los zapatos:

todo tanto y tan poco sólo

para renovar el odio

enceldar un saber obtuso

matar y matar muchísima más gente

en la cabeza

soplar las velas 90 del abuelo

blasfemar para que no llegue

que nunca más llegue el individuo

instructor cómplice del desencanto

exhibirse con más botellas

en la chompa

y quizá por una última noche verte

desnuda al fondo del vaso vacío

cuando la esperanza del alcohol

esté echada

y tambalee nostálgico de ardor

en la barra del último bar abierto

de esta impúdica ciudad

para agudizar la venganza

otra vez salar tus ojos

y comerlos

¿pero qué sucederá a la hora exacta

de estar dando a luz?

¿qué haremos

cuando es más lunes que el jueves

y las venas hoy son más que una horca?

¿qué sucede en este tren

que rueda siniestro

si después de tanta noche seguimos

gusanos hasta el cansancio

con el espinazo trizado

y con esta paridera atroz

que no desemboca?

LA TEMPESTAD SECRETA

Luis Carlos Mussó-Juan José Rodríguez

Editorial Casa de la Cultura

Diario el universo: 27/04/2011

Esta primera edición arranca con un prólogo del poeta uruguayo Eduardo Espina. Luego está la serie de escritores nacionales que empieza con el ibarreño Huilo Ruales. Continúa con autores como los cuencanos Cristóbal Zapata y Sara Vanegas; los guayaquileños Jorge Martillo, Mario Campaña, Luis Carlos Mussó, Ángel Emilio Hidalgo y Fernando Balseca; los quiteños Fabián Guerrero, Edwin Madrid, Aleyda Quevedo, Carlos Vallejo, Javier Cevallos y César Eduardo Carrión, el portovelense Roy Sigüenza, el lojano Franklin Ordóñez, el ambateño Juan José Rodríguez y el mantense Pedro Gil.

Los seleccionados cumplen dos requisitos. El primero de estos es que el poeta debía haber nacido entre 1950 y 1979. “La razón es que existen varias antologías poéticas que recogen la obra de autores muy jóvenes y otras que recopilan la poesía de antes de 1940. Entonces había un hueco y pensamos en la posibilidad de establecer un puente”, manifiesta el escritor ambateño Juan José Rodríguez. Segundo se calificó el hecho de que los elegidos tengan cierto grado de consolidación. Por eso se escogió únicamente a aquellos que presentaban dos o más libros publicados.

Los textos que se plasman en las más de 400 páginas de Tempestad secreta. Muestra de poesía ecuatoriana contemporánea fueron tomados de acuerdo al criterio y gusto de los compiladores

MISS O´GINIA

Fernando Escobar Paez
Editorial Doble Rostro

Por Wladimir Zambrano

Todas las puertas se abren… todas las mascaras caen…toda hendidura se muestra…Y toda saliva que se riega es el pensamiento de una rata, que alguien destaja  y divide para el público que engulle y engulle su vergüenza de estar en pie, acompañado y listo para  la ceremonia de humedecerse. También repetición de una mano como signo triunfo… Onám… República para los vivos de tanto morirse…

Calles, bares y putas-blasfemias… Cuerpos que se agachan donde el vomito se seca. Y dedos que dibujan los recuerdos: negaciones,  ángulos y perfiles de ambigüedad  que se renuevan del placer a la sombra y viceversa….Rueda con navajas que es la motivación del pubis (Hilarante y perversamente infra-psico-porno).

Extracto:

La Tabla Tríplex

Ella era fea. Su apodo —yo mismo se lo puse— es «La Tabla Tríplex»: un ente plano, vacío y áspero. Mi rubia desabrida que podría confundirse con un objeto de

carpintería. Sin embargo, la quería. Nuestra relación era como cagar en una casa ajena: con miedo a que alguien entre mientras examinas cuánta mierda el papel pudo arrancar de tu culo. Debo aclarar que no me avergonzaba de ella. Si nos escondíamos era por su novio, pues pese a su carencia radical de curvas, «La Tabla Tríplex » estaba menos sola que Yo. Al inicio, nuestros encuentros se limitaban a cerveza fría y mamadas clandestinas. A veces nos besábamos.

Como si no bastara su planicie, Ella Tuvo Un Accidente, lo cual fortaleció nuestro contubernio. La silla de ruedas le daba una voluptuosidad que antes no tenía, pues sus escasas formas femeninas adquirían cierto volumen gracias a la postración obligatoria. Ergonómicamente hablando, penetrarla era incómodo, pero en lugar de llevarla en brazos hacia la cama, Yo prefería follármela con todo y silla. Arrancarle chirridos al metal —y de paso también a «La Tabla Tríplex»— se convirtió en la razón de mi vida. Lo triste es que Ella Se Recuperó. La silla de ruedas, testigo rodante de nuestra abyección, fue donada a una institución benéfica. Ya no extraño a «La Tabla Tríplex», pero me deprime saber que en este momento un horrendo anciano estará tratando de limpiar las manchas de semen y menstruo con las que bendecimos a la invalidez.

Por eso mañana saldré a trotar

El prestigio del semen, comienza, precisamente,
allí donde se prescinde de su capacidad para engendrar,
funda un ícono en tanto no procrea.
FRANCISCO UMBRAL

Samanta prepara helados de semen. Les pone azúcar, chispitas de chocolate y coco rallado, pero el ingrediente principal es semen humano. Como siempre comparte sus postres con su hermanita de ocho años, Samanta necesita muchos novios a los que «ordeñar». Yo soy uno de ellos. 

Apenas acabamos de follar, ella recoge el condón, va hacia la cocina, exprime todo el contenido sobre un molde chiquito para helados, añade su coco rallado y los otros ingredientes, luego le pone un palito y directo a la nevera. Durante lo que dura el proceso, yo me quedo olfateando sus calzones sucios o viendo una peli porno para excitarme y poder darle material para el helado de su hermanita, pues la nena también necesita alimentarse.

Nada me gusta más que contemplar a esa criaturita rubia mientras chupa su helado. Me inspira ternura ver mi semen siendo saboreado por esa boca. Si viviéramos en Tailandia o en Chone, le pediría a Samanta que me la entregue, pero no quiero problemas así que me aguanto las ganas.

Samanta está enojadísima conmigo porque no sigo la dieta draconiana que me recomendó para mejorar la calidad de mis secreciones. Dice que debo dejar la carne roja, comer solo frutas y verduras para que mi esperma sea menos ácido y así ella no tendría que usar tanto azúcar en los helados. También quiere que haga ejercicio, pues dice que su novio futbolista eyacula como un toro y con una descarga de él se llenan tres moldes de helado; mientras que yo eyaculo como un gato: poquito y sin ganas.
 

Por eso mañana saldré a trotar. También vienen el novio contador y el novio profesor universitario. El novio futbolista ya ha comprado cronómetro, silbato y una gorrita A.D.I.D.A.S. bien bonita para entrenarnos.